... w i [ e ] der [ W ] o r t e...[1]

liebe teresa!

ich hatte ihnen ja schon vor tagen von einem der gedichte berichtet, die ich im waldviertel skizziert hatte, in dem
das wort "honigseim" vorkommt, vielleicht auch in erinnerung daran, daß ich es schon in meiner kindheit gekannt hatte. es gab im ort einen imker, bei dem wir den honig kauften.

inzwischen hab ich das gedicht noch ein wenig modifiziert:


SEIM

im Schloß, in einem Zimmer voller Honig an den Wänden:
Honig rann runter, aus den Fugen der Intarsien raus,
runter aufs Parkett. Ich lag auf dem Bett, drehte mich,
ließ alles, mich lautlos erhebend, honiggelb leuchten,
Rankenmuster, die sich tapfer schlugen mit Parkettstäben:
gradlinig schräg gegen wuchernd verschlungen; Ornament
gegen die Gier nach Rechteck, Quadrat und aufrechter

Lebensordnung.

So einer der Träume in diesem Zimmer, dem Holzkabinett,
Honigseim noch nicht entdeckt. Vier Bücher, alle nebeneinander
aufgeschlagen auf dem Nachbarbett, noch unberührt,
während aus dem Wetterleuchten Bienentod aufgetaucht war,
wunderbare Bienenrettung. Auch das Bett Tracy Emins,
trotz kolportierter Brandzerstörung. Nochmals eingestickte
Namen ihrer 1000 Liebhaber, schöner am Original;
überall schimmrige Bienenflügel und –rücken, Lippenblütler.
Bienenerfahrung – ihr das nicht zugesprochen,
nur Drogenzerrüttung, ständiges Pendeln zwischen Entzug
und Zusammenbruch. Neben dem noch frischen Liegebett
das für sie errichtete Zelt mit der honiggetränkten Matratze.
Honiggesicht, Mund voller Seim; auch Honighand,
die mit ihren Nägeln jede Haut zerkratzt, Niemandshand.
Ich erwachte, ephemer animiert, mit einem neuen Wort,
ohne auf eine Lösung für Süße, Sünde und Sühne zu stoßen